Servaise, assis ou allant à pas menus, tremblant de l’éveiller, de l’irriter, avec des reprises d’espérance, un « j’y échapperai pour cette fois, » songeait à la médecine,
Que faisaient-ils donc ces impuissants, à quoi aboutissaient ces longues études et ces graves expériences ? Son fatalisme, sa croyance que tout était mal, que le monde n’existait que par sa saleté même, avec une ferveur fanatique il s’en répétait les formules, les phrases de rage blanche, coupées au même couteau que les vieilles sentences stoïques, mais sans les hautes conclusions d’héroïsme. Pourtant, il s’animait, il jurait en serrant les dents, il passait des phrases froides aux phrases chaudes, d’ex-chrétien (par la race), pleines de cris de psaumes, de vieille tristesse extravasée par les siècles et retriturée en argots d’art.
Puis, de nouveau, la résignation de la peur, l’être recroquevillé et suppliant, l’espoir de leurrer la douleur.
Mais la marée subtile monta par petits
