gonflaient leur bedaine !… Eh ! va donc ! tu ne me fâches même pas… et toi comme les autres, tu finiras par entendre la voix retentissante du Lion latin… tu sauras qu’il n’est qu’un homme de génie en existence et que celui-là chante sous notre soleil !…
Servaise le laissait aller, dans une fièvre analogue à celle dont il ouvrait, à dix ans, le soir venu, sa mansarde close, le Diable boiteux, plein de « cavaliers » et de « dames ».
Assis sur le plancher — c’était par la saison chaude — là où la descente du toit créait une grotte, des morceaux de torche résineuse jetaient autant de fumée que de lumière sur les pages. Le firmament épiait par la fenêtre horizontale. Du buis béni trempait dans une bouteille. L’incompréhensible dansait sur les gravures faites à petits carreaux, sur la poutre du toit et le lit de bois jaune. |
Quelquefois une ombre, le passage de quelque chose, une animalisation des encoignures. Une mouche bruissait comme
