pareille aux demi-soirs purs de décembre, quand les étoiles primaires triomphent à peine du jour trépassant. Elle tomba dans la manie de ces prunelles, condensa tout Servaise en leur cristal.
Les yeux de Chavailles, bordés à cette époque de soufre et d’ocre, ses sclérotiques fibrillées de sang et de fiel, l’ictère de sa face, son hyponcondrie bilieuse aggravée de mauvaise haleine furent les affidés secrets de Servaise. Il le comprit admirablement, attentif à n’oublier rien du banal de toilette qui est aimable et jeune.
Sa laideur s’évanouit, l’illusion le couvrit de magie. Les rustres lourds qui passaient aux abords firent paraître élégante sa démarche. Sa voix un peu fêlée fut délicate à côté du timbre siliceux de Chavailles. Comme toujours, tels épisodes tout en demi-tons résumèrent cette époque :
Un jour, l’orage avorte. L’inquiétude de la terre, une ressemblance entre les torsions de la limace et les basses nues vermiculaires
