reparaître au niveau du torrent de la vie. Comme de petits êtres engourdis, comme des échos cachés au phonographe, à tous les coins de son cerveau des faits sourdirent ensemble, son histoire, semée de batailles minuscules, des férocités, des sarcasmes tyranniques de Chavailles, microcosmes de millions de destins semblables, et par là synthèse d’humanité.
Noël, avec le courage des actions ébauchées, effleura le bras de Luce, Elle l’écarta d’une syllabe impérieuse. Par degrés, renaquit le calme, les sanglots mourants, séparés d’intervalles. Alors régna le silence, lourd et long, dans les tulles de la demi-ombre. Était-elle blessée, avait-elle rancune à celui qui avait vu pleurer la femme ?
Longtemps domina ce vague, cette période qui, entre deux êtres, est pareille aux hiatus de l’histoire où deux peuples hésitent devant les hécatombes futures. Chez Noël, l’incertitude, mais aussi la joie orageuse d’avoir parlé, le triomphe de l’action pour
