— Rentrons !… C’est à crever !
Tous trois rentrèrent, Chavailles continua de graviter dans le salon, de l’air des malades qui haïssent les autres de ne pas souffrir. Brusquement arrêté, il cria :
— Fais de la musique, Luce… allons, le Sabbat !
Luce, de ses charmantes mains frêles et paresseuses, préluda :
— Plus vite ! plus vite !
Elle se hâta, mais inapte aux coups secs de la vitesse, s’embarrassant à vouloir bondir nerveusement de touche en touche, encline aux mouvements en demi-teinte et dormasseurs.
— Oh ! que tu es chiffon !
À la voix de silex, aux grincements de l’époux, elle devint plus pâle, une terreur adorable flua par sa joue et sa lèvre. Elle se hâta, elle se trompa, ses doigts s’embuissonnèrent aux cruelles touches froides. Alors, Chavailles prit à la muraille un petit violon suspendu entre deux fétiches cafres
