neuves, de savon plus fin, d’eau de lavande et de pommade pour adoucir la peau.
Le soir descendait, les allongements adorables des ombres sur la frontière des forêts. Une eau noire, lente, une mer de silence et de sérénité fluait sur les plages pelucheuses de l’herbe, sur les falaises traînantes des collines habillées de pétales d’automne en coquilles, de buissons épanouis en madrépores frissonnants et en algues balbutiantes.
Lui s’en allait, achoppé sur son thème, avec l’obstination du savant devant une attitude de la matière, dans un « y penser toujours » où il mettait toute son espérance. La lenteur des phénomènes autour de lui, la marche lourde des bœufs dans les pacages, la vie monotone d’un sapin ou d’un chêne, lui donnaient des patiences inusables. Pauvre petit Riquet à la Houppe, pauvre Bête à l’assaut de la Belle, il clopinait après les longues marches, l’image de Luce Chavailles entrecoupée des élancements d’une cruelle migraine.
