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d’un nerveux qui tremble d’avoir déplu à jamais pour une minute de maladresse.
En Mme Chavailles, la mare, les frênes, les ramuscules, la palingénésie lunaire avaient absorbé, anéanti presque la présence de Noël. À peine, comme le pressentiment d’une aube, avait-elle perçu un élan près d’elle, une crainte amoureuse, une humilité de ton et d’attitude, mais cela aussi ennuagé et aussi lointain de son être que l’étoile Alcor au fond du zénith.
