tache à tout humide, soit qu’il plane tendrement sur une frondaison matinale, soit qu’il navigue sur les ravins d’octobre.
Chavailles en était agacé et finit par le dire :
— Je déteste ces soirs où l’on sent le Nord et l’Ouest vous étreindre… c’est vague et bête comme les serinettes anglaises, et les philosophies allemandes…
Personne ne répondit. Mme Chavailles porta une feuille de tilleul à sa lèvre. Noël, en littérateur, accumula mentalement des épithètes sur le tremblotement des rayons autour d’elle, impuissant à déterminer les tons audacieux dont la baignaient le jaune et le rouge, les lueurs montantes, timides, du vert lointain glissant comme une phosphorescence marine. Aux oscillations, le cramoisi s’amplifiait en flots brusques. Le jonquille triomphait une seconde, Le glauque seul allait en perpétuelles demi-teintes.
— Voulez-vous marcher un peu ? demanda Chavailles à Servaise.
