pessimisme de savetier ou de concierge.
L’éclosion des sorcelleries du soir, un démarrage de brises pénétrantes, électrisées de bonheur, une solennité féconde, un cheminement d’étoiles sur la vapeur lumineuse de Paris, un soir de santé d’âme et de chaleur de fibres, il y marcha la tête basse, aveugle, sans tact, reprenant son refrain de brûlante rancune :
— Mufles ! mufles !
D’instinct, il alla dans une petite gare de ceinture où il attendit le train. Sa navrance se berça aux complexités du joli monde mécanique, au grincement d’une cordelle de métal précédant la chute d’un fanal rouge ou l’ascension d’un fanal vert, aux prunelles qui cillaient sur la voie rigide, prolongée comme un fleuve d’encre entre les berges des talus.
Les rails contaient la victoire presque séculaire du mastodonte aux entrailles bouillantes sur l’Espace et le Temps. L’heure vacillait à petits coups électriques sur un cadran
