abandonna le polarisateur où il analysait un rayon rouge, fit quelques pas au hasard et se laissa tomber dans une espèce de cathèdre, foudroyé par le sommeil.
Il se réveilla vers huit heures : tout de suite, il eut l’impression que son excitation avait disparu. Seule, l’angoisse subsistait, aiguë, ardente, mais normale. Les événements de la veille soubresautaient étrangement dans sa mémoire.
Il appela Césarine. Elle accourut, jaune de fatigue, les lèvres pareilles à du veau haché.
— Ah ! Monsieur, susurra-t-elle.
Elle se révélait effarée, harassée, mais non plus hagarde comme la veille.
— Et l’émeute ? demanda-t-il.
— On a tué le Président ! Mais le quartier est tranquille, répondit-elle. On ramasse les morts.
— Qui ramasse les morts ?
— Ceux autres de la Croix-Rouge, puis les flics et les gens.
