heure plus tard, pour s’en figurer la réalité. Et chaque fois qu’elle songeait à ces baisers, sur sa paume, à cet amoureux penché, cette scène neuve et étrange pour une paysanne, dont une plus grossière eût pu rire, son sang sautait à ses joues, l’étourdissait, l’effarait, ineffablement.
Les jours suivants, des jours de ventées fracassantes, de l’aurore au crépuscule, mais surtout au soir, tandis que le long balancier oscillait dans la cuisine, comme s’il mesurait les voix farouches battant à la porte, aux volets, sur la toiture, dans la hêtraie, elle se répétait les paroles du jeune homme. Dans le ruminement de sa joie, elle s’interrompait quelques secondes de coudre, avec un joli pli de la lèvre, poussait un souffle de béatitude et de désir. Elle en oubliait son père, la silhouette trapue tassée non loin d’elle, l’épais visage, le crâne stérile, suant, accroupi vers le feu.
Hamelot ne semblait plus se souvenir de
