l’homme et la bête. Les choses restaient pacifiques au passage du monstre.
Quelques jours coulèrent, sans que le père et la fille échangeassent une seule parole. La Tête se montrait timide, d’allures douces, et ses compagnons de glèbe remarquèrent que sa brutalité avait décru. Il ne changea d’ailleurs rien à ses habitudes, montra cette même pertinacité laborieuse qu’appréciaient les fermiers, mais sa face était sombre. Sa taciturne victime restait pâle, les prunelles creuses, avec le dégoût de l’existence. Au dimanche suivant, elle ne voulut pas aller à l’église. Elle se défiait de Dieu. À l’approche d’un passant, elle se barricadait, n’aurait osé regarder quiconque en face. Il lui semblait être un objet de dégoût, pareille à un crapaud, à une chauve-souris. Elle souhaitait ne plus jamais sortir de sa solitude, aurait voulu s’enfuir dans une retraite plus ombreuse, au fond d’une forêt, entre des marécages. Son horreur de
