lement par ses artères. Et l’effleurement du doux souffle crépusculaire de mai sur le musculeux organisme, devenait insupportable.
Un léger bruit fit se retourner le paysan. Dans la cuisine jaune, Séraphine préparait silencieusement le souper. La Tête songea qu’il eut bien mieux valu, en ce moment, avoir celle qui dormait au cimetière, ou que celle-ci fût une servante. À travers ses cils épais, il la regarda circuler une minute, mince quasi-serve, et il avait la face fausse lorsqu’il recommença de regarder au dehors.
Entre deux trembles, le soleil s’immergeait, peignant le couchant de tonalités fines, et une vapeur de cobalt montait dans le saphir. Les vêpres sonnèrent gravement sur les plaines, des lubricités éparses montèrent des végétaux, et le paysan se courbait davantage sous l’impitoyable rut. La couleur de ses yeux variait, et sa tête pierreuse, tannée aux lumières crues, avait une pâleur grise de nègre.
