mélancolie. Les dernières gouttes roulaient. Déchirée, sans foudre, la nue s’en allait en gentils haillons de soie claire sur le firmament bleu. Le grand soleil, jaunissant, frissonnait sur les surfaces aqueuses. Les cimes des peupliers nageaient dans de petits nimbes. Une roborative senteur montait des blés pleins de coquelicots brutalisés ; les hêtres, au bas du monticule, s’égouttaient sur le terreau ; les carrés des prairies étaient intenses, le limon de fraîcheur brune et l’atmosphère, sans poudre, reposait cristallinement sur les flaques d’ombres et de rayons.
Devant cette fraîcheur hydratée des champs, une envie morbide de jouissance enflait les veines du paysan. Ses gros pectoraux remontaient, le chaud de son crâne chauve lui faisait ôter sa casquette. Il observait, là-bas, près de l’église, de petites silhouettes qui s’agitaient à la porte des cabarets, d’autres qui roulaient la boule des
