Un bord des nues s’ouvrit, et là-bas, sur les mares, sur les rideaux de peupliers, sur les champs blondis, une grosse vapeur parut flottante. La pluie s’approcha, des gouttes lourdes croulèrent, par denses colonnettes, et La Tête, réfugié sur son seuil, sous l’auvent polygonal, regarda tomber l’eau. Il y trouvait un attrait, une sombre détente.
Au fond de la cuisine, assise, la joue rouge encore du violent coup, Séraphine frissonnait vaguement, observait de biais, avec effroi, la silhouette brunâtre de son père, dans le rectangle blanc de la porte. Les bras tombants, avec la pesanteur du repos dominical, elle était une figure de résignation, non sans quelque grâce, une grâce un peu longue, un peu herbivore, rendue plus fruste par la jupe trop courte, étriquée, les sabots roux.
Hamelot oscillait maintenant sur sa base, isochroniquement, avec une face d’opaque
