dans la rustique ? Cette analyse eût été pénible à faire. Elle ne se sentait ni heureuse ni malheureuse. Le sort était accepté. La formidable habitude, à chaque aube, la mettait debout. Une vague force l’enveloppait, la poussait. Elle entrait au licol toujours prêt, tranquille bête humaine, ses rares spontanéités cérébrales enterrées sous l’écrasement du manuel travail. L’inertie poussait sa sommeillante échine. La résistance des choses, la rapacité des animaux étaient ses seules substances réflectives.
Non que, sur sa lapidaire physionomie, il ne passât quelquefois un peu de la fête des beaux jours. Surtout, à chaque avrillée, comme les rameaux au cambium rafraîchi, comme la terre tressautante d’embryons, elle avait au cœur une confuse couvée reverdissante, les prunelles pâlies par les premiers soleils. La Palingénésie universelle renouvelait ses globules, parfois faisait jaillir un doux refrain d’enfance sur les lèvres
