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Außi, touſiours il ne fault pas
Que le bon menestrier acorde
Touſiours un chant ſus une corde,
Et qui voudra bien plaire, il faut
Ne chanter pas touſiours le haut.

Là donques ma petite lyre,
Sonne, & laiſſe à la France dire
Cela que dire elle voudra,
L’homme graue qui ne prendra
Plaisir en ſi baſſe folie,
Aille fueilleter la Delie.

Mais il eſt tans, mon cher Remy
De louanger nostre Fourmy,
Que l’ingenieuſe nature
Aime ſur toute creature,
D’autant qu’il est caut à iuger
Le futur, & grand menager
Du bien qu’il recelle en reſerue,
A fin que tout l’hiuer il ſerue,
Ayant un prudent ſouuenir
Que l’hiuer doit bien tost venir,
Et qu’on meurt de fain en vieilleſſe
S’on ne trauaille en la ieuneſſe.

Mon Dieu ! quand un ost de Fourmys
Aus champs de bon matin s’est mis,
Qu’il fait bon voir par la campaigne
Marcher ceste troupe compaigne
Au labeur ententiuement,
L’un porte un beau grain de fourment,
Et l’autre cache dans ſa gorge