Or viués bienheureus Frellons
Touſiours de moi vos aiguillons
Et de Belleau ſoient loing, a l’heure
Que la vandange ſera meure,
Et rien ne murmurés ſinon
Par l’air que de Belleau le nom,
Nom, qui ſeroit beaucoup plus dîne
D’estre dit par la voix d’un Cyne.
Le Fourmy a Remy Belleau.
Puis que de moi tu as en don
Et ma Grenouille, & mon Freſlon ,
Don bien petit, mais qui ne cede
Aus biens qu’un monarche poſſede,
Ie te ferois tort, mon Remy
Si quelqu’autre auoit ce Fourmy.
Mais, bons Dieus, que dira la France,
Qui touſiours m’a veu des enfance
Sonner les Princes & les Rois,
Et maintenant que ie deurois
Enfler dauantage ma veine,
Me voit quaſi perdre l’aleine
M’amuſant a ie ne ſçai quoi
Indigne de toi & de moi.
Or, ſi a Vergille on veut croire,
On n’aquiert pas petite gloire
A traicter bien un œuure bas,
