Et les beaux doigts de Minerve, et encore
La main égale à celle de l’Aurore.
Je ne sais plus, mon Janet où j’en suis :
Je suis confus et muet : je ne puis
Comme j’ai fait, te déclarer le reste
De ces beautés qui ne m’est manifeste :
Las ! car jamais tant de faveur je n’eus,
Que d’avoir vu ses beaux tetins à nu.
Mais si l’on peut juger par conjecture,
Persuadé de raisons je m’assure
Que la beauté qui ne s’apparaît, doit
Être semblable à celle que l’on voit.
Doncque peins-la, et qu’elle me soit faite
Parfaite autant comme l’autre est parfaite.
Ainsi qu’en bosse élève-moi son sein
Net, blanc, poli, large, entre-ouvert et plein,
Dedans lequel mille rameuses veines
De rouge sang tressaillent toutes pleines.
Puis quand au vif tu auras découverts
Dessous la peau les muscles et les nerfs,
Enfle au-dessous deux pommes nouvelettes,
Comme l’on voit deux pommes verdelettes
D’un oranger, qui encores du tout
Ne font alors que se rougir au bout[1].
Tout au plus haut des épaules marbrines,
Peins le séjour des Charites divines,
Et que l’Amour sans cesse voletant
Toujours les couve et les aille éventant.
Pensant voler avec le Jeu son frère
De branche en branche ès vergers de Cythère.
Un peu plus bas en miroir arrondi,
- ↑ Dont l'extrémité commence à peine à rougir.
