De femme humaine encore ne sont pas
Son ris, son front, ses gestes ne ses pas,
Se de ses yeux l’une et l’autre étincelle.
Rocs, eaux ne bois ne logent point en eux
Nymphe qui ait si folâtres cheveux,
Ni l’œil si beau, ni la bouche si belle.
X.
Amour me tue, et si[1] je ne veux dire
Le plaisant mal que ce m’est de mourir.
Tant j’ai grand' peur qu’on veuille secourir
Le doux tourment pour lequel je soupire.
Il est bien vrai que ma langueur désire
Qu’avec le temps je me puisse guérir :
Mais je ne veux ma dame requérir
Pour ma santé, tant me plaît mon martyre
Tais-toi langueur, je sens venir le jour,
Que ma maîtresse après si long séjour[2],
Voyant le mal que son orgueil me donne.
Qu’à la douceur la rigueur fera lieu.
En imitant la nature de Dieu,
Qui nous tourmente, et puis il nous pardonne.
XI
.
Amour, amour, que ma maîtresse est belle !
Soit que j’admire ou ses yeux mes seigneurs,
Ou de son front la grâce et les honneurs,
Ou le vermeil de sa lèvre jumelle.
