Plus je la suis priant
Et moins m’escoute.
Ne ma palle couleur
D’amour blesmie
N’a esmeu à douleur
Mon ennemie,
Ne sonner à son huis
De ma guiterre,
Ny pour elle les nuis
Dormir à terre.
Plus cruel n’est l’effort
De l’eau mutine
Qu’elle, lors que plus fort
Le vent s’obstine.
Ell’ s’arme en sa beauté.
Et si ne pense
Voir de sa cruauté
La recompense.
Monstre toy le veinqueur.
Et d’elle enflame
Pour exemple le cœur
De telle flame.
Qui la sœur alluma
Trop indiscrete,
Et d’ardeur consuma
La Royne en Crete.
AUX MOUSCHES A MIEL.
ODE XXII.
Où allez vous filles du ciel,
Grand miracle de la Nature,
Où allez vous mousches à miel
Chercher aux champs vostre pasture ?
Si vous voulez cueillir les fleurs
D’odeur diverse et de couleurs,
Ne volez plus à l’avanture.
Autour de ma Dame halenée
