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Au dehors, lugubre et malsain,
L’orage humide persévère ;
Le ciel est d’un noir de fusain.
Minuit tinte comme un tocsin
À l'horloge oblongue et sévère :
Ils vont accomplir leur dessein.
Rampant à genoux, sur les poings,
Ils montent l’escalier de pierre ;
Devant la porte aux ais mal joints,
Avec un falot très ancien,
Le couple attend. Le gars compère
À peine entré, ressort. — « Eh bien ?
— Ça y est ! J'ai mis peu de temps, hein ?
— Et l'hache ? demande le père...
— Elle est là, sur le traversin. »
