Avec une lenteur où la vitesse couve,
Silencieuse encore elle traîne son bloc
Et, sous le souffle aigu qui la fend comme un soc,
Commence à faire voir le tourment qu’elle éprouve.
Entre ses bords moitié rocaille et moitié glaise,
Elle qui d’ordinaire a le fluement si doux,
Elle cogne à présent les joncs et les cailloux,
Et lèche l’arbrisseau d’une façon mauvaise.
Ses dessus, par endroits, tachés de feuilles mortes
Qui d’un train plus pressé tournoyantes s’en vont,
Montrent que ses dessous sont brassés jusqu’au fond
Par les convulsions de ses masses plus fortes.
C’est le matin. — Le ciel a soufflé dans l’espace
Le malaise orageux dont il est travaillé ;
Parfois, très sourdement, d’un nuage caillé
Le tonnerre répond au coup de vent qui passe.
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