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Le Mal doit payer ses frais,
Il faut que le Bien rapporte !
— Dame ! clapote un cyprès.
Eh quoi ! défunt, je serais
Moins qu’un ver et qu’un cloporte !
Quand je serai mort, après ?
Pour toujours je m’en irais
Où s’en va la feuille morte ?
— Dame ! clapote un cyprès.
Mon doute retend ses rets,
Et ma peur se réconforte.
Quand je serai mort, après ?
Mais alors les intérêts
Des jeûnes que je supporte ?
— Dame ! clapote un cyprès.
