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Il n’a pas même à fleur de peau
Un seul tressaillement morbide ;
Il sécrète un frisson torpide
Et respire comme un crapaud.
Il a désappris l’existence
À force d’en avoir souffert ;
Il promène dans notre enfer
L’oubli de sa propre substance.
Défunt pour la réalité
Autant que défunt pour le songe,
Il est l’orphelin du mensonge
Et le veuf de la vérité.
Sans volonté pour se conduire,
Il va comme l’eau doit couler ;
Il ne s’entend pas plus parler
Que l’arbre ne s’entend bruire.
