rêveur humanitaire disparaît, il ne reste plus que l’artiste au regard d’aigle, qui d’un coup va au cœur. Jamais il n’a perdu cette lucidité souveraine. Le seul appauvrissement que je constate, pour l’art, c’est du côté de la passion. À part de courts instants, on a l’impression que ses œuvres ne sont plus pour Tolstoy l’essentiel de sa vie ; elles sont, ou un passe-temps nécessaire, ou un instrument pour l’action. Mais c’est l’action qui est son véritable objet, et non plus l’art. Quand il lui arrive de se laisser reprendre par cette illusion passionnée, il semble qu’il en ait honte ; il coupe court ou peut-être, comme pour Le journal posthume du vieillard Féodor Kouzmitch, il abandonne complètement l’œuvre qui risquerait de resouder les chaînes qui l’attachaient à l’art… Exemple unique d’un grand artiste, en pleine force créatrice et tourmenté par elle, qui lui résiste et qui l’immole à son Dieu.
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R. R.
Avril 1913.
