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ur le quai de la Seine, le long de
l’Institut, il passait, regardant
distraitement l’étalage d’un des
rares bouquinistes restés fidèles
au poste. Il se trouvait au bas des marches
du pont des Arts. Levant les yeux, il vit
celle qu’il attendait. Un carton à dessin sous
le bras, elle descendait les marches, comme
une petite biche. Il ne réfléchit pas, l’ombre
d’une seconde ; il s’élança à sa rencontre, et,
tandis qu’il montait vers elle qui descendait,
pour la première fois leurs regards se
