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(Les mystères de la naissance n’existent pas pour lui.)
— « Tu y étais. »
— « Alors, le chemin que tu as fait, je n’ai pas besoin de le refaire. »
— « Ça, c’est encore vrai. Je t’ai épargné, feignant, un bon morceau de la route. »
— « Oui, mais quand tu meurs, moi, je continue. »
— « Tu continues. Pour moi. Saute, truiteau ! Chacun son tour ! »
Elle riait ; mais, au fond du cœur, elle était émue, fière et troublée. Elle ne mourrait pas. Son Marc, non plus. Ils continuaient…
