sous le poids. La petite caille était lourde, et elle tombait, d’une masse, comme si le plomb du chasseur l’eût fauchée. Annette, à genoux, l’étendit sur le parquet. Sylvie la regardait, mais déjà de loin. Annette, penchée sur ses lèvres qui remuaient, y but, des yeux, plus que de l’oreille, un murmure d’adieu :
— « Annette, mon amour… »
Les yeux chavirent. Une hirondelle passe, crissant, près de la fenêtre. Par-dessus les trompes d’autos, au loin, comme l’autre soir, jouait le flûtiau du chevrier… Dernières images qui dansent, tournent, et s’embrouillent dans le miroir… Une chèvre grimpe une ruelle du vieux Montmartre… Et qu’est-ce qu’il y avait en haut ? Elle n’eut plus le temps de le savoir. Elle mourut, en grimpant… sans savoir qu’elle mourait.
