parlait, et elle sentait l’énergie féroce, que cette fille amoureuse eût été prête, l’instant d’avant, à dépenser contre elle, pour défendre à tout prix son bonheur menacé, — ce bonheur de la vie, sur lequel cette blessée de la vie, cette malade, ne comptait plus. Elle pensa :
— C’est juste.
Elle se dit :
— Cette main sera capable de tenir et de mener celui que je lui confie.
Erika, de ses yeux arctiques, bleu-verts, aux sourcils pâles, presque sans cils, encore un peu sauvage, examinait furtivement les joues, la bouche, le cou, la gorge, les mains d’Annette. Elle pensait :
— Elle est belle… Elle est plus belle… Et son instinct, mûri par la longue maladie, lui faisait entrevoir que renoncer était dur, pour cette femme, et même que ce n’était pas juste.
Mais ce ne fut qu’un moment.
— Juste ou non, mon bonheur, à moi !…
Annette se leva. Elle dit :
— Vous me l’enverrez. Je veux lui parler.
Mlle de Wintergrün, une seconde, hésita. Elle était reprise de soupçons. Elle regarda, effarou-
