Elle arrivait, le mardi de Pâques ; elle n’avait plus que cinq jours de congé à donner à Paris. L’indifférent Marc en fut amèrement déçu. Six mois plus tôt, on eût dit qu’il lui manquait sa victime, celle qui souffrait par lui. (C’est humain ! Le cœur qui aime est fait pour qu’on en abuse…)
Mais Marc n’était plus disposé à en abuser. Pas davantage, Annette, à s’y prêter. La situation avait changé. Dans ces six derniers mois, il avait âprement vanné ses affections : amours et amitiés. Il lui en était resté plus de paille que de blé. Il avait le regard dur, singulièrement aiguisé, sans pitié pour l’objet sur lequel il se posait — lui ou les autres, n’importe !… Pas ces yeux un peu myopes, chauds et illuminés de sa mère. Ni ces yeux de moineau malicieux, de sa tante, qui pique au vol chaque ridicule qui passe, et pour qui tout est bon à rire et à manger. Il n’était pas accommodant ; il dépeçait l’objet : après l’opération, ne subsistait point lourd de ses amitiés
