— Qu’en dites-vous ? N’est-ce pas un beurre ? On l’étendrait sur son pain.
— Il n’y a point de fraude, répondit Annette. De lait tout pur, non écrémé. Il fleure l’herbe grasse de vos prés.
— Que diriez-vous si vous l’aviez vu, ce gros poupon, ce bon garçon, bon fils, bon frère, bon compagnon — (on lui donnerait le bon Dieu sans confession, et il le prendrait sans façons ; il ne ment point : franc comme l’or) — si vous l’aviez vu, comme je l’ai vu, un jour d’assaut dans les tranchées, qui rigolait, avec son couteau de boucher !
Annette fit un geste de répulsion.
— Apaisez-vous ! Vous ne verrez point, je vous épargne, je ferme le volet. Tout est clos. Nuit, dehors. Dans la chambre, nous ne sommes plus que deux.
Annette, encore effarée, disait :
— Et il peut rire ! Il est en paix !
— Il ne se souvient plus de rien.
— C’est impossible.
— J’en ai vu d’autres qui, après avoir fait, le jour, des choses sans nom, dormaient la nuit comme des enfants. De remords, point trace. Ajoutons qu’ils seraient prêts, une heure après, à embrasser l’ennemi, qu’ils ont égorgé ! Et qu’ils oublient aussi vite l’accès de bonté que l’autre accès. C’est trop difficile à mettre d’accord ; ils n’ont