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sentiment de mon importance, la grenouille se fait bœuf, je m’appelle Nation, Patrie, Raison, ou Dieu. C’est un état dangereux. Retournons à notre mare !… Hélas ! Je n’ai jamais su y coasser en repos, boutonné jusqu’au cou dans l’imperméable de ma peau. Du jour où le démon de la curiosité (ou bien de la sympathie ?) m’a touché, j’ai voulu les connaître — (je ne dis point, les comprendre : qui pourrait s’en flatter ?) — mais au moins les toucher, palper la chaleur vivante de leur esprit, comme sous mes doigts le corps tiède et douillet de la perdrix. Je l’ai palpée. Je l’ai goûtée. En les aimant. En les tuant. — Car j’ai tué aussi.
— Vous avez tué ! dit Annette, s’écartant.
— Il l’a fallu. Ne m’en voulez pas ! Ils me l’ont rendu !…
