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Sylvie ne parlait point d’Annette à Marc. Les deux sœurs s’écrivaient ; et Marc, soupçonneux, imaginait que Sylvie rédigeait sur son compte un bulletin hebdomadaire. Mais la fine mouche connaissant l’indiscret, lui joua le tour de laisser traîner sur la table une de ses lettres, ouverte, — bien sûre qu’il la lirait. Et Marc constata qu’il n’y était point question de lui. Il aurait dû être satisfait ; il fut vexé. Ne point compter du tout était plus qu’il ne demandait. Il dit, impatienté :
— Mais qu’est-ce que vous avez donc, toujours, à vous écrire ?
— On s’aime, répondit Sylvie.
— Drôle de goût !
Sylvie éclata de rire :
— Pour qui ?
— Pour les deux.
Sylvie lui tira l’oreille :
— Tu es jaloux ?
Il protesta hautement.
