— J’ai lu dessus… Allez dehors, quand vous voudrez vous soulager ! Si je ne puis rien sur vos pensées, je veux qu’au moins vos bouches restent propres.
Ils sont cloués. Pour un instant. Où a-t-elle pris cette audace du ton et du regard, ces répliques qui tombent comme une claque ? Sans impatience, d’une main juste, qui maintenant caresse tranquillement ses blonds sourcils… Le cercle se reforme autour d’elle, des yeux qui guignent. Elle se sent explorée, de l’oreille au talon ; elle leur fait face et, sans arrêt, par des questions qui tombent, à gauche, à droite, inattendues, elle tient en haleine ces pensées. Elle sait trop ce qui bourdonne sous les petits crânes désœuvrés, l’essaim de mouches qui sortent du mur de glycine, au printemps. Elle sait… Si elle ne sait pas ils se chargeront de le lui apprendre.
Le gros Changnois, le fils d’un marchand de chevaux, quinze ans, mais il en paraît dix-sept, trapu, massif, le cuir de la face criblé de taches de rousseur, le crâne carré, le poil blond pâle et ras comme d’un cochon, les mains énormes aux ongles rongés rasibus jusqu’aux racines, rude et matois, rigoleur, querelleur, — quand il chuchote, on entend son creux, comme une grosse mouche au fond d’un pot, — il lorgne Annette, il apprécie ses formes et ses appas, il claque de
