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brûlant son désir de savoir, plus raide la contrainte qui lui fit dissimuler son trouble sous un masque d’insensibilité… Si, d’ailleurs, ces paroles tragiques n’étaient point d’Annette ! Le doute lui revenait devant le visage tranquille de sa mère… Mais tout de même, l’autre doute, bouleversant, persistait… Si pourtant c’était elle ?… Cette femme, ma mère ?… À table, en face de lui… Il n’osait pas la regarder… Mais quand, le dos tourné, elle allait dons la pièce, cherchant, portant un plat, il l’inspectait avidement, d’un œil inquisiteur, qui demandait :
— Qui es-tu ?
Il ne pouvait mettre au clair son impression trouble, fascinée, inquiète. Et Annette ne remarqua rien, toute pleine de sa vie nouvelle.
