Un de ces jolis mois de février précoce, qui ont tant de charme à Paris. Le printemps n’est encore que dans le ciel et dans le cœur, mais tout pur, pure lumière, joie limpide d’enfant qui s’éveille. La belle journée de l’an recommence ; et devant que les oiseaux aient reparu, on les entend venir ; comme de la cime d’une tour perdue dans le ciel clair, on les voit, nuages d’ailes, les essaims d’hirondelles : ils viennent, ils passent les mers ! Et déjà, on les a qui chantent dans mon cœur…
Ainsi que tout être bien portant, Annette aimait toutes les saisons. En s’adaptant à elles, elle participait à leurs forces secrètes. Celles du renouveau l’exaltaient.
Elle allait, heureuse de marcher, heureuse de travailler, rapportant au foyer une bonne fatigue et un fort appétit, s’intéressant à tout, reprise d’une curiosité nouvelle pour les choses de l’esprit, qu’elle avait depuis quatre ans délaissées, pour les livres, la musique ; et quelquefois, le soir, bien qu’à demi fourbue, elle sortait et courait à l’autre bout de Paris, profitant d’un billet de concert. Sylvie l’enviait, car sa grossesse commençante ne lui réussissait pas.
Dans ses courses du soir, Annette plus d’une fois était suivie. Elle ne le remarquait pas, distraite, rêvant, amusée, brusquement arrêtée au milieu de son soliloque par le sentiment qu’elle traînait quelque chose à ses talons. Elle se réveillait, regardait curieusement la chose qui chuchotait, elle haussait les épaules, ou bien faisait la moue, et repartait bon train, en disant :
— Quel vieux sot !
