du cou, pourquoi m’en voudrais-tu si j’aimais un autre, et si je te le disais ?
— Ne me tourmente pas toujours !
— Je ne te tourmente pas : je ne dis pas que j’aime un autre ; je dis même que non… Mais plus tard, si j’aimais… ?
— Eh bien, n’y pensons pas.
— Moi, je veux y penser… Tu ne m’en voudrais pas ? Tu ne peux pas m’en vouloir ?
— Je ne t’en voudrais pas, je te quitterais, voilà tout.
— Me quitter ? Pourquoi donc ? Si je t’aimais encore ?…
— Tout en aimant un autre ?
— Sans doute. Cela arrive.
— Eh bien, cela n’arrivera pas pour nous.
— Pourquoi ?
— Parce que, le jour où tu aimeras un autre, je ne t’aimerai plus, mon petit, plus du tout, plus du tout.
— Tout à l’heure, tu disais peut-être… Ah ! tu vois, tu n’aimes pas !
— Soit. Cela vaut mieux pour toi.
— Parce que ?…
— Parce que si je t’aimais, quand tu aimerais un autre, cela pourrait mal tourner pour toi, moi, et l’autre.
— Voilà !… Tu es fou maintenant. Alors je suis condamnée à rester avec toi, toute ma vie ?
— Tranquillise-toi. Tu es libre. Tu me quitteras, quand tu voudras. Seulement, ce ne sera pas au revoir, ce sera adieu.
— Mais si je continue de t’aimer, moi ?
— Quand on s’aime, on se sacrifie l’un à l’autre.
