couturés de balafres qu’une bande de vieux pillards qui reviennent de la guerre ! Faut-il que je sois le père de tout cet hôpital !… Grand Dieu, exauce-moi, accorde-moi la grâce (peut-être ma prière te semble superflue) de ne pas m’en aller, mort, en ton paradis, mais en enfer, près de la broche, où Lucifer rôtit les âmes des damnés, afin que de ma main je tourne et je retourne le bourreau de mes enfants, enfilé par le fondement ! »
J’en étais là quand le vieil Andoche, un laquais que je connaissais, vint me prier de mettre un terme à mes mugissements… Tout en me poussant vers la porte, le brave homme essayait de me consoler :
— Est-il possible, disait-il, de se mettre en ces états, pour des morceaux de bois ! Que dirais-tu s’il te fallait vivre, comme nous, avec ce fou ? Vaut-il pas mieux qu’il se divertisse (c’est son droit) avec des planches qu’il t’a payées qu’aux dépens de bons chrétiens comme toi et moi ?
— Eh ! répliquai-je, qu’il te bâtonne ! Crois-tu que je ne me ferais pas fesser pour un de ces morceaux de bois que mes doigts ont animés ? L’homme n’est rien ; c’est l’œuvre qui est sacrée. Triple assassin, celui qui tue l’idée !…
J’en eusse dit bien d’autres, et de cette éloquence ; mais je vis que mon public n’en avait rien compris et que j’étais pour Andoche presque aussi fou que l’autre. Et comme, en ce moment, je me retournais encore, sur le pas de la porte, pour, une dernière fois, embrasser le spectacle de ce champ de bataille, le burlesque des choses, de mes pauvres dieux sans
