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Les petits vont cueillir les pommes,
Tout en sautant
Et trottinant,
Et leurs minuscules mains d’hommes
Lâchent les pommes.
Là-bas je vois le vieux pêcheur
Cherchant ses lignes
Auprès des cygnes ;
Il les contemple avec douceur
Ce vieux pêcheur.
C’est la saison du mariage
Et des amours
En ces beaux jours,
Et l’on cherche dans son village
Le mariage.
Le cidre doux dans les maisons
Mousse à l’étable,
Et sur la table,
