— De qui est-elle ? Voyons, je suis impatient de connaître…
— Un moment, vous saurez que celle-là est du moins signée tout au long. C’est, du reste, mot pour mot la même proposition. Décidément je vais devenir prévôt de salle !
— Ce me serait grand honneur, mon cher chevalier… Mais qui peut ? qui ose ?…
— Vous ne devinez pas ?
— Attendez. Ce sera peut-être cet imbécile qui a eu l’audace de vous appeler, il y a un mois, mal blanchi, quand vous passiez un matin avec moi dans la rue du Bac……
— Et que j’ai trempé deux secondes dans le ruisseau de la rue, n’est-ce pas ? en lui disant : « Va, tu es, à cette heure, aussi mal blanchi que moi[1] ! »
— C’est ma foi vrai, le malheureux en avait jusqu’aux oreilles.
— Mon cher La Boëssière, ce n’est pas lui…
— Alors j’en reviens à La Morlière… Indépendamment de ce tour que vous lui avez joué, vous eûtes avec lui, je crois, une singulière histoire, celle du boisseau de fleurets…
— Oui, quand il m’envoya dire impertinemment de venir faire des armes chez lui, n’est-ce pas ? Il m’écrivait comme si j’eusse été un prévôt de salle !
— Et il vous envoya son domestique avec trois fleurets montés ?
— Moi je ripostai par un boisseau… un boisseau
- ↑ Historique.
