à sa famille, il avait cru de son devoir de chercher partout son protecteur ; il n’avait pas oublié que Saint-Georges lui avait mis le premier les armes à la main.
Et soit en vérité que cela lui eût porté bonheur, soit qu’il eût vraiment quelques dispositions naturelles, il était devenu un tireur assez passable.
— Eh bien ! mademoiselle, qu’y a-t-il de nouveau dans votre Paris ? dit-il en s’approchant de la déesse de ce lieu. M. de Saint-Georges vient-il vous voir, mademoiselle ; prend-il toujours son moka versé par la main des Grâces ? Ainsi que l’a dit M. Bertin :
La jeune Hébé vaut mieux que Ganymède.
— Il y a longtemps, monsieur, que nous n’avons vu M. de Saint-Georges… Vous êtes un de ses amis ? reprit Mlle Isaure en affectant une soudaine considération pour l’enseigne. Vous avez peut-être tiré avec lui ?
— Justement… Vous ne vous rappelez pas ? ici même… dans ce café ? J’étais alors un provincial.
— Quoi ! c’est vous ! vous qui… Oh ! sûrement je ne vous ai point oublié, reprit Mlle Isaure ; vous étiez digne d’entrer au service !
L’enfant de Mars se rengorgea ; il dit quelques douceurs à la maîtresse du comptoir en relevant sa moustache. Il venait à peine de quitter le comptoir qu’un essaim d’habitués se précipita dans le café ;
