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Sans argent, faisant peur par sa pâleur mortelle,
Elle avait pour mourir l’hôpital devant elle,
Et pour vivre la rue et son métier hideux.
Car à la fin, malgré le vent, malgré la neige,
Elle fit chaque soir son horrible manège,
Accrochant les passants, comme un voleur de nuit,
Pour leur voler leur force et leur voler leur âme,
Toujours plus affamée et toujours plus infâme,
Et toujours plus cynique au seuil de son réduit !…
Pauvres femmes ! qu’il faut plaindre autant que maudire,
Car avant leur lugubre et douloureux martyre
Elles avaient un cœur vierge sous leurs fichus.
C’est nous qui les forçons à tomber des nuées,
C’est nous qui vous faisons, pâles prostituées !
Car toujours les démons sont des anges déchus.
