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IV
Les Premières Communiantes
Sont une apothéose en tulle ;
Ah ! retrouver son âme crédule
Et ses lèvres d’alors, si peu niantes.
Quel souvenir pour la femme !
Se revoir à travers les années
Telle qu’une petite mariée ;
Mais le pastel n’est plus ressemblant et se fane.
