Cette page n’a pas encore été corrigée
Le voici qui déjà s’envole, s’effiloche
Et va finir où finissent les sons de cloche…
Ah ! ces grâces du blanc, brèves comme un départ !
C’est la brièveté, sur les vitres, du givre
Ne durant que le temps d’une nuit de Noël,
Frêle bouquet captif, impatient du ciel,
Que vite le matin, plein de soleil, délivre.
