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L’Ange Envolé.
. . . Faut-il croire ce que disaient nos pères
Que lorsqu’on meurt si Jeune on est aimé des dieux !
Que lorsqu’on meurt si Jeune on est aimé des dieux !
Musset.
Oh ! laissez-moi vous la narrer
Cette simple et touchante histoire,
Qui m’a fait bien souvent pleurer
En s’éveillant dans ma mémoire !
C’était à ce beau mois de mai,
Paré de fleurs, plein de murmure,
À ce mois tendre et parfumé
Où se réveille la nature.
On conduisait un jeune enfant
À l’église, entouré de langes,
Pour le rendre, en le baptisant,
Aussi pur que les petits anges.
