N’est-ce pas étrange, qu’on soit si vite dépris de tout ? Comme la vie apparaît vaine, quand on est proche de la mort !
Arrivé au beffroi, il entra dans la tour avec l’aube, livide comme elle. L’escalier frissonna. La lumière descendit au-devant de l’homme qui montait. Et ce fut comme la rencontre, la dernière lutte, de l’ombre et du jour. Borluut ascensionna. À chaque marche gravie, il sembla quitter un peu plus la vie, commencer davantage à mourir. Il ne pensait plus à rien, ni à Barbe, ni a la ville, ni à lui-même. Il ne songeait plus qu’à « l’acte ».
Cependant l’ascension lui parut longue. Un froid glacial régnait. L’odeur moisie des murs empira. Il eut l’impression qu’on a dans un cimetière. On entendait des bruits, des vols aveugles, cognés au plafond. Et aussi un glissement humide de bêtes qui n’errent que la nuit, rentraient vite dans quelque trou obscur. Toute une vie occulte et pullulante rampa, vola, s’englua autour de Borluut, comme si déjà il sentait la mort.
Une peur lui courut sur la peau, réelle comme un attouchement. Sa chair frissonna, tandis que sa pensée demeurait résolue et calme. L’Instinct s’éveilla, protesta, louvoya plutôt, ne mettant en question ni les événements ni les raisons décisives. C’est son adresse de ne discuter que le fait matériel, à accomplir ou à ne pas accomplir, mais uniquement pour des motifs physiques. Ruse habile de
