dans l’air, se rencontrant, se visitant de l’une à l’autre tour, petites vieilles, qui trébuchent dans leurs robes de bronze usées ; puis les mantes, qui sont moins le vêtement des femmes du peuple que des cloches aussi, grandes cloches de drap balancées dans les rues, cloches d’en bas dont le rythme est parallèle à celui des cloches d’en haut. Voilà ! En résumé : blanc des cygnes et des béguines ; noir des cloches et des mantes ; blanc et noir mêlés, c’est-à-dire le gris et la Ville Grise !
Bartholomeus s’était exprimé avec ardeur, les yeux ailleurs, tandis qu’un rayon y brûlait comme le reflet d’un soleil invisible avec lequel il communiquait. Sa belle tête monacale au teint pâle, à la fine barbe noire, évoquait ces peintres des monastères d’Italie qui racontèrent leur rêve sur la blancheur des murs. Bartholomeus avait également ébauché le sien comme dans un cloître, vivant chaste, solitaire, en cet enclos de nonnes, parmi la rumeur des cantiques, les logis au frais badigeon, une lumière paradisiaque où même l’ombre des nuages mettait un jour d’argent. Son génie paraissait compliqué. C’est qu’il était près de l’Infini. Il trouvait naturellement les analogies mystiques, les rapports éternels des choses.
Borluut l’écouta, avec curiosité, avec admiration, raconter les thèmes de sa fresque. Puis, songeant à ce qu’ils avaient de profond et de mystérieusement beau, d’inaccessible aussi pour ceux qui lui en
