De cette hauteur, on ne voyait plus la vie, on ne la comprenait plus ! Oui ! un vertige chaque fois le prenait, un désir de perdre pied, de s’élancer, mais pas vers la terre, vers le gouffre, aux spirales de clochers et de toitures, que la ville approfondissait en dessous. C’est le gouffre d’en haut dont il se sentait l’attirance.
Égarement grandissant !
Tout se brouillait dans ses yeux, dans sa tête, à cause du vent violent, de l’espace illimité et sans relais, des nuages trop approchés et qui pour longtemps continuaient leur voyage en lui. Le délice de hanter les sommets s’expie.
Borluut en eut vaguement conscience tout de suite. Déjà la remarque de Bartholomeus, le jour où il eut le tort de lui faire des confidences sur Barbe, l’avait averti et inquiété sur son cas : « Tu ne vois donc pas clair dans la vie ? »
Aujourd’hui les paroles du peintre lui revinrent, l’obsédèrent comme un appel, comme un remords : Non ! il n’avait pas vu clair ; et c’est pour cela qu’il était triste et malheureux à jamais. Non ! il ne voyait pas clair dans la vie. Il ne devinait rien, ne soupçonnait personne, regardait sans voir, incapable de diagnostiquer, de doser ses paroles, d’ausculter les passants. Borluut songea que c’était la faute de la tour. Chaque fois, quand il en redescendait, rentrait dans la ville, il demeurait épars, la vue et les idées troubles.
