Ici c’est Gand, le front enguirlandé de fleurs,
Glissant sur les métiers ses doigts blancs qui frémissent
Pour rattacher les fils et fondre les couleurs,
Comme sur un clavier où les accords s’unissent.
Là-bas c’est Liége enfin, chauffant ses hauts-fourneaux,
Où le cuivre et le fer, façonnés sur l’enclume,
Vont se tordre, serpents de flamme aux longs anneaux,
Jetés dans la fournaise ardente qui s’allume.
Au loin, sous la rougeur du soleil descendant,
C’est la Meuse qui luit comme un ruban de moire,
Et, réflétant ses vieux châteaux, roule en grondant
Ces squelettes noircis d’un passé plein de gloire.
Tandis que dans la plaine, au milieu des roseaux,
— Tel qu’un arbre couché dont s’étalent les branches —
L’Escaut grossi s’étend, ayant au lieu d’oiseaux
Ses navires qui font frémir leurs ailes blanches.
Puis voilà les vergers en fleurs, les champs de blés
Où court un frisson d’or quand le vent les agite,
Et là — naseaux fumants — les grands bœufs rassemblés
Qui laissent l’herbe haute et regagnent leur gîte.
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